[A]TEMPORAL

Narcissus 1, Andrew Wodzianski, s/d

O tempo cíclico das coisas e as palavras infamemente abominadas oxidam em buracos breves de nada. As palavras amnésicas, as palavras frágeis, sustentam-se em nadas abrasivos. Palavras impecáveis as inexistentes: um caminho de polvo, de paredes invioláveis, onde monstruosos corvos dão início a reveladoras tarefas noctívagas - o revisionismo amnésico. Vicissitudes, tal como as falhas acrobáticas que laminam o osso doente do duende demente.

Litania salmodiada:
Taütira fode Taüra e Tuitéri, delas nasce Térütahia i Marana que fodeu Tétuaü e desta nasceu a amnésia.

Valquíria

JITTERBUG LINDY HOPPERS MADNESS

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David Lynch's Mulholland Drive, The 13th Floor, music - Jitterbug

Peter Loggins in M'Obscene Marilyn Manson's video

FANTASMAS COM PELE

Decerto preconizamos a textura da nossa pele, depois de analisá-la exaustiva e cuidadosamente. Somos todos cautelosamente sociais, em resultado de uma programação cerebral meticulosa, natural e defensiva. Não é que queiramos, ou que alguém tenha tido vontade imensurável de deixar-nos deixar de ser humanos em prol da humanidade – mas deixámos de ser o que sempre fomos. Porque os nossos olhos foram abertos a uma realidade forjada enquanto nos adoçavam as papilas gustativas com electrochoques e na chamada glândula pineal (de alguma forma fálica até na morfologia da palavra), metaforicamente conjecturando. Literalmente, nascemos e fomos encaixando-nos, de certa forma desencaixados, ao formato pseudo compartimentado em pequenas peças de puzzle impossíveis.

VAZIO

O espaço é redondo até na forma da luz, por isso estamos no centro, onde quer que estejamos. Logo, o humano é egoísta em toda a sua humanidade. Alguém no centro é sempre mais do que alguém. E sem luz não existe, tal como o espaço.

Valquíria

Bauhaus, Bela Lugosi's Dead, 1979

EYE, Visions Of Love & Death

Jim Morrison, 1943-1971

He sought exposure, and lived the horror of trying to assemble a myth before a billion dull dry ruthless eyes. Leaving his plane, he strode to the wire fence, against the advice of his agents, to touch hands. Standing close to appeal his invitation for admire him worship or weapons. The constant unspoken interior knowledge, that his body was target every public second. Charged murderous awareness of beasts. New nerves of sensation flowered on his neck spine garden. When he looked at you, they said, he stripped back your skull. Naturally. For well wishing admirer smiles easily hide death behind cat teeth. Not paranoia or beyond grave carelessness, but a fine sensuous knowledge of violence in an eternal present.

Cyclop. People who resemble primitive lizards have a jewel within their skull. Called the pineal gland, it is located inside the brain at the juncture of the two hemispheres of cerebellum. In some this third vestigial eye is still sensitive to light.

The eye resists detached analysis. Realize that the eyes actually are two soft globes floating in bone.

The impressions are seeing me.

Ask anyone what sense he would preserve above all others. Most would say sight, forfeiting a million eyes in the body for two in the skull. Blind, we could live and possibly discover wisdom. Without touch, we could turn into hunks of wood.

The eye is a hungry mouth

That feed on the world.

Architect of image worlds

in competition with the real.

There are twin planets

in the skull.

The eye is god. And the world,

for it has its equator.

Pluck out the animal's eye in the dark and set it down before an object, clear and bright, a window against the sky. The outline of this image is engraved on the retina, visible to the naked eye. This excised eye is primitive camera, the retina's visual purple acts as emulsion.

Kühne, following his success with rabbits, was presented the head of a young guillotine victim. The eye was extracted and slit along the equator. The operation was performed in a special red and yellow room. Retina of the left eye offers a sharp but ambiguous image, impossible to define. He spent the next years in search for its meaning, the exact nature of the object, if it was an object.

Windows are eyes of the house. Peer out of your prison body, other peep in. Never a one-way traffic. Seeing always implies the possibility of damaged privacy, for as eyes reveal the huge external world, our own infinite internal spaces are opened for others.

What is the fate the eyes during sleep? They move constantly, like spectators in a theatre.

The pupils dilate during abnormal states. Drugs, madness, drunkenness, paralysis, exhaustion, hypnosis, vertigo, high sexual excitement. The eye finding its ocean after the idea of oceans has ended.

Enkidu was a wild man, an animal among animals. One day a woman exposed her nakedness to him at a watering hole, and he responded. That day he left with her to follow the arts of civilization.

Mates are chosen first by visual appeal. Not odour, rhythm, skin. It is an error to believe that the eye caress a woman. Is a woman constructed out of light or of skin? Her image is never real in the eye, it is engraved on the ends of the fingers.

In the Ars Magna, Great Work, the Alchemist creates the world in his retort.

The eyes are the genitals of perception, and they too have established a tyranny. They have usurped the authority of the other senses. The body becomes a thin awkward stalk to support the eye on its rounds.

Why should the eyes be called windows of soul and key to deepest human communion, and touch denied as mild collisions of flesh.

The body is not the house, it is the inside of the house.The blind copulate, eyes in their skin.

The eye is light at rest.

(Do we create light in the eye? Is light our own, or from the world?)

In Egyptian mythology the eye is symbol of Osiris, or from Horus; and the sun god Ra.

Ptah gave birth to men from his mouth, the gods from his eyes.

City-temple of Brak (3000 B.C.). Discovered thousands of small flat human faces of black and white alabaster, without nose, mouth, ears, but with engraved and carefully painted eyes. Called the Eye Temple: to house these offerings to a divinity.

Oedipus. Reality of her naked breasts. Her body. You have looked upon those you ought never to have looked. Eyes gouged with a broach from the dress of dead Jocasta.

Punish the eyes. Shrivelled breasts of an old woman. He is led from village to village by a young boy. And everywhere they wait on his words.

Tiresias, said to have spent seven years as a woman, came upon Athene in the forest, bathing. She darkened the intruding eyes.

Saul of Tarsus on the Road to Damascus. Blindness elevated him to St. Paul.

Why is blindness holy?

Alchemy offers man an original heroism. The Mani taught that man was created as a helper by the messenger of Supreme God of Light to assist by his life and efforts in gathering the scattered, thereby weakened, atoms of light and lead them upward. For light has shone into the darkness and wasted itself and is in grave danger of being swallowed wholly.

Man can assist in the salvation of light.

The process of transforming base metals into gold is called projection.

In dim light, form is sacrificed for light. In bright light, light is sacrificed for form.

Code of light. The eye is sick. Pluck it out. The doctor removes the eye to save the body. To do this, he must sewer the optic nerve connecting eye with brain. Before anaesthesia, it was often reported that the pass of the scalped created light instead of pain.

Gradually, objects are constructed outside the body.

The eye arises from light, for light. Indifferent organs and surfaces evolve into their unique form. The fish is shaped by water, the bird by air, the worm by earth. The eye is a creature of fire.

Jim Morrison
Texto publicado na revista Eye Magazine, Abril 1968

Tradução aqui

AZUL ESPECTRAL, A queda

Björk (sessão fotográfica para o álbum Telegram) Nobuyoshi Araki, 1997


Escapam-se discretamente as desgraças,
Das árvores desabam, imensas,
Como os angustiados lábios que, quentes,
Mornos, degustam hábeis apetites
Como a fúria de espectros pantomimos
Vivos de desgraças inanimadas,
Cobiçam os castanhos dourados do suicídio outonal:
expectantes gravíticos.
Os vermes, ao rastejarem da língua externa à interna, ambíguos,
Descascam, em segredo, a pele velha do animal arbóreo
Que na obscuridade subsistia dos mesmos insectos póstumos,
escabrosos e grotescos,
De passos minúsculos sob o avesso tóxico da casca do tronco esquelético.
O ser das raízes, demónio infecto!

Valquíria


Post publicado n'O Bar do Ossian

MAYHEM - Freezing Moon

Live at Wacken, 2004

O QUARTO (parte II)

Fotogramas do filme Possession, Andrzej Zulawski, 1981

Estou, atempadamente, na casa onde nasci, dissolvida num semi-amontoado de memórias. Assedio a minha entrada num protótipo de quarto que ilumina as escadas principais. Esta divisão não existe, só neste espaço. Nesta sala quadrangular monitorizada, as paredes são esconsas, os cantos biangulares – é como se oscilasse aleatoriamente no formato oblíquo. Dezenas de janelas mórficas na margem do tecto, – antes das paredes, depois dos monitores – permitem uma entrada substancial de luz no quarto onde estão penduradas telas aos tectos disformes. As telas estão imaculadamente pintadas, de um dadaísmo sem sentido, como se tivessem sido esborratadas por infantes psicóticos de mãos neuróticas e trémulas.
Num súbito romper do espaço, um corpo hirto, coberto de branco, um espectro afiado de ossos aquilinos, surge com uma bandeja prateada equilibrada sobre as unhas rectas dos dedos fátuos da mão esquerda, onde reserva aveludada carne crua, ensanguentada. Devoro o naco de carne com dentes de felino, precipitadamente. Entusiasmados salpicos de sangue ensopam as telas e a mácula roupa da figura esguia que não parece importar-se com a beleza escarlate do sangue, antes exibe um riso formal diante do casual festim visceral. Impetuosamente, desaparece na penumbra da janela quadriculada, exibido no monocromatismo do papel de parede apodrecido. Ao olhar na direcção oposta, outra criatura exibe-se na timidez do espaço fugaz e eu deixo cair a carne numa poça de sangue. Como é apetecível, demasiado estático, olhar vazio, opaco, cortante e morto. Sinto um apetite extremo de o consumir, como àquele bocado de carne crua agora a ser devorado pela poeira morta do chão.
[Fode-o!]
Numa previsão de milésimos de segundos, projecto os acontecimentos nos ecrãs monocromáticos: vejo-me despi-lo – dispo-o; vejo-o castrado – está castrado e coberto por uma espessa camada de borracha nuclear. Numa atitude escapatória, escarneço e sou embalada pelo riso que se transforma num excessivo e teátrico gutural, e, ainda assim, a criatura mantém-se vácua, trépida, dissolvendo-se numa pasta de carne imóvel.

Valquíria

UMA BALA DE PORTUGUESISMO NO CRÂNIO - Desmembramentos

Calçada ao Carmo, Valquíria, 2008


Fujamos dos santos da Lisboa, eternamente cáustica, d’um mar de gente zombie, que finge estar viva por uma noite de intoxicação putrefacta, que desagua no rio rico de lodo escondido nas margens do fundo: cheira a merda! Os pensantes que povoam, artisticamente falando, o pensamento dos artistas, com cousas assemelhadas ao artístico que não chegam a ser, porque é colorido e é poluído e finge que é ecológico e pensa que tem algodão doce, farturas, sardinhas e porra nenhuma! As estátuas principais, com grades em volta, gritam as obras infindas do que está podre e não tem remendo possível, nem retirado do artista que pensa sê-lo projectado no ego da pátria bonita e imensamente gloriosa! Membros mutilados, enferrujados, sombreados, desesperados em frente de coffee-shops imitadoras do mundo ocidental onde só chegamos com uma máquina do tempo metamorfoseada em moeda desvalorizada, achatada! As bebidas chatas, iguais a tudo o que é banal, dispendiosas. O preço que pagamos pela cínica sofisticação! Se têm dinheiros que abundam, os inócuos nativos da civilização vampirizada com raízes empobrecidas em petróleo e energias alternativas, pagam! Se não tiverem, pagam igualmente com um empréstimo a longo prazo, com juros, com o sangue, com o esperma, com os filhos, com o espírito santo! Mesmo ao lado das sardinhas, os carros estacionados ao lado deste e do outro de tecnologia alemã pequena burguesa daquele que diz que ainda não o pagou, mas roubou a pastilha elástica ao vizinho do café da esquina que o viu nascer e correr e brincar nos bairros velhos e remendados! Àqueles que pensam que este país é o Camões que era zarolho e descobriu o caminho marítimo para a Índia, para trazer cânhamo para os idiotas nas páginas d’Os Lusiadas! Àqueles que pensam que este país é só fuga do norte, é só fado no centro e é só foda no sul! Àqueles que pensam que este país é só Pessoa sentado na cadeira, uma mensagem à Brasileira, e que o Álvaro, o Bernardo, o Alberto e o Ricardo são outros gajos quaisquer que sofrem de uma doença chamada heteronímia! Esqueçam os textos falaciosos escritos nas línguas dos nossos opositores. Esqueçam que somos inumanos prostituídos à precariedade, que nas calçadas a preto e branco batemos os saltos gastos, expectantes da melhoria da maioria minoritária. E esqueçam as nojentas politiquices vulgares de galináceos que abundam de cheiro nauseabundo as mesmas ruas onde festejamos o calor, os turistas e os pombos que nos cagam na cabeça!

Valquíria

A MENINA DOS OLHOS DE PRATA

David Lynch e Isabella Rossellini, Blue velvet, 1986

Tinham passado doze Outonos pela menina dos olhos de prata. Filha de pais, filha da súplica, prosperara muitos desgostos invernosos e sonhos de Primaveras utópicas. Ainda assim, continuava viva, e saltava de paraíso em paraíso. O resultado deste périplo, o quão terrivelmente poético, é o desgaste da alma até à sua perda irreversível. Desconsiderando tal facto, continuava a saltar de pedra em pedra, na aprazibilidade, primeiro um pé, depois o outro.
A menina dos olhos de prata sustentava um pequeno corpo débil, coberto por longos cabelos de ébano que a protegiam do frio, a cerejas pretas e bagas silvestres, e, ainda assim, temia ser peso supérfluo para dissolver uma dessas pedras e cair no vazio ocultado debaixo delas.
Um dia, a menina dos olhos de prata colocou diligentemente o seu pequeno pé esquerdo sobre uma das pedras lunares de um desses paraísos amiudados, e nesse semi-maravilhoso local deparou-se com o homem dos olhos de ónix que brincava com o abismo, enquanto balançava numa das pedras.
Por ele tinham passado o dobro dos Outonos. Também ele filho de pais, também ele filho da súplica, de antiguidades habituadas. O homem dos olhos de ónix havia tido o mesmo costume da menina dos olhos de prata: em tempos ancestrais havia percorrido todos e quaisquer paraísos deste e daquele lugar, até se aperceber que por eles tinha passado repetidamente, até descobrir que nestes havia perdido um ínfimo pedaço de alma até à total dissipação.
Os olhos de prata da menina prenderam-se nos olhos de ónix do homem, imediatamente depois de se derreterem e formarem cada linha do seu rosto e cada fragmento corpóreo e incorpóreo do seu ser. Grande, mas modesto. Grosseiro, mas belo. Foi o que pensou a menina dos olhos de prata, e mais não pensou, manteve-se impávida, um pé sobre a pedra da entrada.
O homem dos olhos de ónix arraigou-se na fragilidade do ser que se apresentava com um pé na entrada, à pedra pousado, o outro na maldade anterior de todos os mundos. Nunca te vi aqui, disse o homem. Nunca estive aqui, respondeu a menina, Não passei por este inferno... Contestou-lhe o costume, Este hábito privar-te-á da tua alma, sabes? Porque teimas em fazê-lo? Estou consciente desse fenómeno, mas aceito que é a minha punição de tanto encanto encher a alma, ao passo que, da mesma forma, dela me privo. A menina dos olhos de prata maravilhou-o com a afirmação. Contudo, o homem dos olhos de ónix achou detestável a submissão da pequena menina a tão ignóbil perda, Podes ficar comigo e brincar com o abismo, queres? Ele também brinca connosco. É o que eu faço todos os dias, acho. Julgo que este lugar é maravilhoso, se eu pudesse apreciar a sua beleza, disse, sem sorrir. O homem dos olhos de ónix achava que tinha perdido a alma no dia em que decidiu desistir de saltar os mundos e viver naquelas pedras flutuantes, porque perdeu a capacidade de apreciar as circunstâncias circundantes. Mas um sentimento morno afligia-lhe agora o peito ao sentir a presença da menina dos olhos de prata. E quando olhou para o abismo no sentido de afastar esse sentimento, o abismo pareceu-lhe um terrível inimigo. Não quero ficar aqui, disse a menina, enquanto o pé que estava pousado na malvadez anterior saltava para a pedra seguinte, Aqui não há cerejas pretas. Mas há no interior, retorquiu o homem, Mas eu gosto de passear na margem, justificou a menina. Então eu vou buscar cerejas negras ao interior e tu ficas aqui a brincar comigo só por uns momentos. Pode ser? Sugeriu. A menina dos olhos de prata concordou, Mas só por um bocado.
O homem dos olhos de ónix nunca tinha ido ao interior, nunca tinha colhido cerejas pretas, nunca tinha comido cerejas pretas, nunca tinha tido companhia para balançar naquelas pedras. Ficaram naquele espaço a apreciar a companhia. Até que a menina avisou que estava quase na altura de ir, começava a aborrecer-se. O homem reparou então que a ideia de continuar naquele lugar sem a menina estava a invadir-lhe o pensamento, e o desespero começou a conquistar o corpo, desde o interior dos ossos até à pele, que, apesar de robusto, trepidou.
A menina dos olhos de prata avançou para a pedra onde o homem pousava sentado. Este levantou-se rapidamente e ela saltou para a mesma pedra. Vem comigo, pediu a menina. A pedra começou a ceder com o peso de ambos, antes que ele pudesse responder. O homem olhou assustado para os olhos de prata da menina e ela olhou para os olhos de ónix do homem por um tempo que pareceu eterno. A pedra estava a ceder. O homem dos olhos de ónix beijou apaixonadamente os olhos de prata da menina e saltou para a preservar da inevitável queda. Deixou a menina a balançar na pedra que, em lágrimas prateadas, saltou atrás dele ao encontro do abismo.
Restou uma pedra. Várias pedras e cerejas pretas. Num paraíso intoxicado.

Valquíria

ESQUELETOS

Uma quimera refugiada
Nos lábios daquela pessoa
Que te enterra na ignorância
E espera acomodar-te
No desespero desorientado.
É particularmente curiosa
A alotriofagia do coração humano.
Pegadas de leveza morta,
Como um cigarro pulmonar te envenena
O pobre sangue.
Vestes vestidos verdes, arco-íris,
Brancos, beijos de Judas.
Regozijastes penas mútuas, indecentemente.

Vês?
Consegues saborear o que a sábia repreensão
Benévola dos insectos putrefaz?
O Homem é sábio, capaz de raciocínio abstracto,
Deve-o à devoração
Daquilo que o devora no fim,
Depois de nascermos virados para o outro lado
Das partes.

Valquíria

Fotogramas do filme La chute de la maison Usher, Jean Epstein, 1928 (conto original de Edgar Allan Poe, adaptação de Luis Buñuel)

post publicado n'O Bar do Ossian

SUBJUGADOS

sem título, Nobuyoshi Araki, 1997

No centro da depressão, onde reside a loucura e desperta a inconsciência, cigarros radioactivos destroem os lábios secos de poetas desfeitos; o fumo penetra o álcool que seca.
Nos vestidos negros, pedaços de céu nocturno aguardam a chuva em bocados ácidos. Porque cadeiras arrumam corpos moles, disformes, ávidos pela mortificação alheia, as palavras acabadas refutam-se no ar e desconjugam destinos assemelhados ao belo. E o que é sê-lo quando o pensamento subjectivo é generalizado?
Como uma prostituta com as pernas partidas, não obstante, inacostumada à violência, engolimos axiomas comprimidos, e existem inexactidões neste quadro vivo, meio morto, que desprezamos. Dividimo-nos subdivididos – pode bem ser verdadeiro o nosso sadismo, ou amamo-nos tanto que nos consumimos ao masoquismo com olhos secos em permanente vigília. É a desunião pessimista, uma coisa apodrecida, sepultada, saudosa. De cara abafada à terra, imprescindivelmente veneramos nosso ânus, sodomizados. Uma eterna vez a imagem da serpente falecida enojou o homem, é a epidemia da presente era desapercebermos a mesma linguagem gestual.

Valquíria

sem título, Nobuyoshi Araki, 1970

69YK, Nobuyoshi Araki, 2009

post previamente publicado n'O Bar do Ossian

Mask, Bauhaus, 1981

DE VANU SINUOSU

De um curto momento efémero o desespero.
Despojei-me de vitalidade e orgulho e pureza
Alojo-me em bocados de recantos, de corpos,
De partes incorpóreas,
Em todos os teus poros distribuo-me,
Parto-me em pedaços,
Desfaço-me em partículas de pó,
Milhões microscópicos colados em acetatos.
Tactos tacteiam cactos espicaçando impressões d’alma.
Inexorável senão da masturbação do eterno cinismo.
Ó Ego terrível!

Sentei-me no lugar da mulher do olho de vidro,
Vi na bola de cristal a pouca terra de homem nenhum
Reflectida a carne que dela exala,
Perfurada por prata velha,
Fina,
Elástica, ornamentos que a infectam de prazer
E assustam a licantropia crapulosa,
De cabelos,
Linhas de cetim longas asas de corvo,
(Re)traída por tudo o que brilhante é.



(um segredo)
Lembro-me de um episódio familiar, mas que tem algo particular: crianças estranhas correm por ali, são feitas de pão e encostam-se aos passeios para absorverem vitalidade. Depois é o lado direito da minha cabeça que no interior é preenchida por caixas de plástico. Pulsa o sangue que arde, as derrete.

Valquíria

Xteriors XI, Desiree Dolron, 2008

Xteriors I, Desiree Dolron, 2008

FETUS

Vivemos para extinguir o egotismo:
Na valsa moderna da epidemia neurótica;
No medo da morte e da avidez erótica;
Na farsa inócua do desespero pela solidão.
Calados.
Desesperamos, timbrados,
A jactância animal
Despertamos os finados
Do externo espectro colossal.
E o figurativo corte vulgariza
O suicídio da humanidade
E do niilismo generalizado.

Porquê, esquizofrenia infiel,
Seres ímpios rastejam pela inoperância? –
Mecanismo de defesa inalterável.
Um sórdido amontoado de pele
Onde agulhas embalam, habituais,
O remédio que locupleta de mel
As eternas veias dos nossos Pais.

Valquíria

Joven virgen autosodomizada por su propia castidad, Salvador Dalí, 1954

Muchacha en la ventana, Salvador Dalí, 1925

Post publicado n'O Bar do Ossian

PLACEBO

Protège moi, Placebo live in Paris, 2003

FRACÇÕES

The Rape, Edgar Degas, 1869


Não discerniu a exactidão do tempo, da força. Exemplarmente, descontinuou a precisão da carne em detrimento do espectacular exemplo da finitude. Mendigou-lhe a palavra, Classifica-nos!, Não podes simplesmente negar-me, Puta! – Cospe-se. A cobra rasteja perante o linear amiudado da feminilidade da imolada, Detestável excremento! Detestável feminilidade a minha, pureza de beleza anulada – [Choro interior]. Sangue, poderoso sangue, negro, espesso e vivo sangue. Pernas balançam, tremem, limpam-no. Água orvalhada dissolve-se na pele amortecida de palidez, Impetuosos sinistros meus, meus, meus. O transgressor temeu as consequências do próprio acto perpetrado no instante passado. O livro de desgraças identificativas. Velhas escadas rangentes separam existências. A esclerótica amarelada de doença revoltou-se na órbita, a mirada desconhecida. Abominável memória.

Valquíria



Twin Peaks - Fire walk with me, David Lynch, 1992

BURACO NA ÁRVORE

Pessoas, pequenas colunas, gatos passam, desfeitos os pedaços gastos elaborados pela precisão. Eloquentemente acumulados os despojos estratégicos da virtude desesperada e o ritual hipnótico mecânico. Até isto é um castelo!
Depois.
Em cubos enormemente microscópicos, aniquila-se o senso de indigência em disfarçados passos sem concatenação, quando é óbvia a necessidade, se militantes sensores da lei impedirem um túnel venoso. E as individualidades cadavéricas de amarelo descorado afiguram-se a formicídeos. Passam em ruas-edifício envelhecidas pela erosão do tempo que passa demasiadamente rápido. Filas oficiosas aguardam a sopa dos pobres paga com sangue.

Antes.
De forma ridícula, distingue-se no filme a fina linha fronteiriça entre a realidade e os toscos cenários. Abstracção. Objectos familiares são rigores absurdos, imprescindíveis objectos de transposição por um mal maior. Na prata amolgada repousa o pó - tenuíssimas partículas de beleza infinda - e só isso brilha, polvilhado o mundo de descontentamentos muitos.
A vida é um mundo de olhos descontentados.
Estes repousam em cafés aguados. Repousamos cadeiras húmidas. E o homem de barbas velhas estende a manga pedinte rasgada que descobre a ponta dos dedos. E dedilhamos níquel em relevo, desconhecida a verdade que se trata afinal da terra que nas eventualidades do tempo o cobrirá. E mudos porque não queremos saber que não quereremos.
Porque o tenebroso olhar dos estranhos esconde habitualmente a nossa morte.
E as mãos. Disse porque se abstrai da própria pobreza. Porque receia este ser o seu reflexo, oferece ambíguas miudezas. A sobreposição das mãos é criatura do medo.

Valquíria

Sem título, da série O buraco na Árvore, Valquíria, 2009


Post publicado n'O Bar do Ossian

CARTOLAS DE CARNE VIVA

Para sempre ocupada a emendar pedaços partidos da minha peça interna, motor da minha vida, apareces numa onda assustadora de felicidade. Porque tudo o que revolta é pavoroso, porque me assusta o oceano que trazes em ti.

Dispuseste-me nos olhos telas que gritara nunca querer ver, na penumbra de uma sala onde sons inoportunos nos confundiram. Ouvíamos rodas e motor parados entre os nossos suores, gritos e sabores. Escreveste-me Amor nos cabelos que cobriram a ansiedade por luxúria quando me roubaste de um vampiro obscuro. E a tua assustadora multidão onde queres que me perca, onde me perco por ti... O palpitar de olhos atentos aos beijos talvez apaixonados e o nosso espaço é pálido. Momentaneamente resgatada do meu mundo de palcos de monstruosidades inócuas!

A máquina, antes languidamente cristalizada, volta a habitar o frágil quotidiano. E eu espero esperanças desesperadas, receosas. Porque a velha triste canção, esmurrada em cordas de antepassados enforcados, liquefaz-se em palavras racionalmente lógicas.

Com a tua expressão prematura de ilusionista, retiras carne viva da cartola que te acompanha o coração, e a realidade é tudo o que me mostras. A tua presença insensata, como a projecção da minha revolta, alucinou as minhas necessidades. A tua índole de beleza desprovida de ornatos extrapola a tua externa existência como um halo. Obliterei o meu passado porque és aquilo que ninguém sabe fingir em mim.

Valquíria



The Doors - Spanish Caravan, live in Europe, 1968

Ao meu homem do mar

DEMÓNIO ENTRE HUMANOS

Toby Dammit, Federico Fellini, segmento de Trois Histoires Extraordinaires d'Edgar Poe, 1968

A vida: um circo de pessoas. Pequenas. Feias. Estranhas. Pedras humilhadas, aleatoriamente colocadas nas paredes do interior da gruta humana. Quase sempre conservadas no horror liquefeito.

Valquíria